Я в солнце не верю,
сломались часы судьбы.
Мы ждали апреля.
Он был ли? Как будто был...
Прошёл словно чёрт он,
и следом – ещё один,
а третий, четвёртый
исчезли, как вешний дым.
Уснул часовщик ли?
Задумался ли о чём?
Наверно, привыкли:
весну по привычке ждём.
Приходит, уходит,
втекая в июньский сплин.
Часы не заводит
лишь наш часовщик один.
2023 г.
А может я так чувствую потому, что самочувствие такое.
Часовщик, заведи, часы!
Спасибо за отклик. Доброго вечера Вам!
Отличный стих, Ирина.
Большое спасибо за отклик, Артём!
Я занят. Что мне минуты дней и часы годов?
Из рифм, сплетая чью-то чужую судьбу,
Погружаюсь в былое, в то, что случалось до
Сотворения мира,
Где был Часовщик, но не было вовсе часов,
Где был свет, но солнца не было вовсе.
Я слагаю из тысяч букв тысячи слов,
А выходит одно и то же: «Встретимся завтра в восемь».
Выходит и… исчезает. Времени вовсе нет,
А ждать миллиарды лет?.. Да полно — сроки ли,
Когда я занят. Буквы подвластны мне:
Из них выходят слова и ложатся строками.
За-втра, за-втра, за-втра… Так рождается сердца бой,
Оглушающий тишину новым ритменным звуком.
Тогда Часовщик делает небо, от звёзд рябое,
Создаёт долгожданные встречи, а к ним — разлуки,
И сердечный ритм вживляет в чудной механизм,
Где секунды спешат, обогнав минуты стоячие.
Я снова пишу слова, а выходит жизнь,
В которой «завтра» становится настоящим...
Я буквы сплетаю, слова составляя. Пью кофе.
А век двадцать первый шагает, он ждать не готов,
когда я тоже начну шагать. Катастрофа...
Он быстро уходит, и мне его не догнать.
Я жизни прорехи пытаюсь словами латать...
Спасибо, Егор!
Кофе?)