Ты не терял ключей от дома,
где всё чужое мне знакомо,
где снова вместе утром стылым.
В твоём молчании: – Люблю!
Но нет фанфар во славу встречи.
Врала себе, что время лечит
и что остатки чувств скормила
по крохам птице-февралю.

А завтра осень. Небу – плакать,
Ветрам – гонять листву во мраке.
Зонтам – выгуливать хозяев.
А мне - прощаться и прощать.
Смотреть в глаза, давать зароки,
но возвращаться с полдороги.
И обнимать тебя, сияя,
прижавшись к лацкану плаща.
...
Воспоминаний вереница
не отпускает. Снится, снится...