Милый ты мой, хороший.
Горький ты мой, родной.
День затихает к ночи,
и не приносит почта
писем твоих. Со мной

не говорил давно ты.
Ссорились - это да.
Нас разделяют снова
рельсы и города.

Жалкое "не сложилось".
Позднее "не сбылось".
Пасмурно все и лживо.
Плачется, если врозь.

Тесно ли душам? Сладко?
Ангел вдавил легонько,
образ твой отпечатал
нежной щемящей болью.

Руки разнимешь - страшно.
Ну, подойди поближе!
Ночь подступает влажно,
псом твои руки лижет.


поет Владимир Печников