При нашей школе жил седой скрипач.
В оркестре городском старик играл когда-то.
Но жизнь прошла; бобыль был небогатым,
И, при решении жизненных задач, -
Идти под крышу дома-интерната
Иль ребятишек пению учить -
Он выбрал школу. И при ней стал жить.
Он жил при школе, словно добрый домовой:
Согбенный старичок с седою головой -
Тихонько дверь своей каморки открывая,
По коридору медленно шагая,
Откроет двери класса не спеша,
Пройдёт к доске и из футляра вынет скрипку,
Прижмет к груди - и запоёт душа,
Когда смычок струны коснется зыбкой.
Она звучала так необычайно:
Так нежно, тонко, чуточку печально...
Причудливо сейчас взглянуть со стороны:
Старик, прошедший ужасы войны,
Идёт меж парт со скрипочкой своей,
Среди поющих маленьких детей.
У каждой парты встанет и внимает:
В какой тональности ребенок подпевает?
Подправит не сердясь, когда сфальшивишь вдруг-
Не все имеют музыкальный слух-
"Дашь петуха" - скривится, как от боли,
И снова выведет на скрипочке мотив...
Ах, повезло моей начальной школе,
Что скрипача когда-то приютив,
В его лице приобрела такого педагога!
Талант, конечно, был ему от Бога
Не только нотной грамоте учить,
И в звуках музыки гармонию ловить,
Но человеком быть, возвышенным и добрым,
Старик к сердечкам нашим ключик подбирал,
И детский хор так слаженно звучал
Под скрипку - хору ангелов подобный.
Он, музыкой своей нас возвышая,
Учил детей тянуться к двери Рая,
И отвращал от тупости и скотства -
Несовместимо с красотой уродство.
И, каждый раз, когда услышу скрипку,
Я вспоминаю детство, и его.
Вновь ввысь плывёт душа, тревожно, тонко, зыбко...
И грустно мне, не знаю, отчего.