Вот из слова выветрился цвет,
Потускнела ткань, истёрся слог.
Но явился уличный поэт
И молитвой сделал текста клок.

Он умеет воскрешать слова,
Извлекать из червоточин суть,
В сумеречной дымке рисовать
Птиц, драконов, знаки древних сутр.

В лоне неба загустел желток,
И для слов-птенцов он вьёт гнездо.
Вот раскрылись робко крылья строк
И в тебе нашли укромный дом.