Верхушки сосен с ветром заодно
цепляют вязь небесную за дно.
Ручей лесной журчит не утихая.
А ты стоишь у бездны на краю,
и поишь вновь бессоницу свою
живительными каплями — стихами.

И бабочки летят на твой пустырь.
Где расцветают синие цветы,
гурьбой рассевшись на откос закатный.
А ты в ночной небрежности живой —
сама себе поэт и рулевой —
стоишь на облаке. Плывёшь обратно...