На небе сонмы облачных проплешин.
Закатный нимб мерцает позолотой.
Из путешествия во времени прошедшем
тяну себя за волосы — болото.

За руки трав цепляюсь безуспешно,
ладони режу листьями осота.
Июльский воздух плотный буен и помешан,
намешан из горячего чего-то.

По признакам и внутренним, и внешним —
сегодня мне пожить ещё охота.
Оно когда-нибудь да высохнет, конечно,
взасос пугающее теменью кромешной,
безвольно, безусловно, безутешно
мной разведённое во времени болото.

Июль 2021