Люди из жизни моей улетают, —
Как одуванчики с ветром.
Быль, что была, как кустарник густая,
Стала редеть незаметно.
Может быть, там им светлее и легче:
Время не бьёт коромыслом,
груз бытия не сутулит им плечи,
и не ворочает мысли?
Просто лететь на своём парашюте
по направлению к тайне.
Ветер усилится, кажется, чуть, и…
Небо бескрайне!