Листает Время книгу дней порой небрежно, между делом.
И пьёт то майских зорь нектар, то золотой октябрьский брют…
Как незаметен переход из снов, где август звёзды стелет,
К уже прохладному с утра, ещё чужому сентябрю.

Вот разве жизнь несётся вскачь… И незаметно на’ две трети
Короче стала впереди судьбы текущая река…
Фонарь. Скамейка. Старый двор… И не жалеют междометий
Давно охрипшие от ссор вороны в чёрных сюртуках.

Но мне никак не отследить, куда ушла беспечно юность.
Серьёзен нынче строгий быт: работа, дети и семья.
Любовь былая не ушла, но, став взрослей, не оглянулась,
И трезвый ум давно твердит: забудь хмельной весенний яд…

Уже уводят сыновей чужие юные девчонки.
А старый сад ещё красив, хоть чуть задумчивей на вид…
Но ритм в груди ничуть не стих – он так силён ещё и чёток:
Не хочет верить сердце в мир, где жить возможно без любви…