На каком-нибудь старом и тихом вокзале,
Продуваемом в рваные дыры конструкций,
Наши души поймут, что ещё не сказали,
Что хотят прикоснуться.

Будет нёбо знобить от холодного ветра,
Завсегдатая богом покинутых станций,
И срифмуется с брошенным кем-то и где-то:
Что теперь не остаться.