Что же тебе рассказать о хаосе,
где неделимы и солнце, и тьма?
Где, убежав от небесной матрицы,
звёзды, беснуясь, сходят с ума.
Мы настоящие в нём: без рюшечек,
комплексов,
масок и миражей.
Станет реальность как мишка плюшевый,
если нет космоса на душе.
Выйди из круга,
из пыльной комнаты,
миг зачерпни, чтоб испить до дна.
Мыслей бумажки так сильно скомканы,
не замечаешь – мертва весна,
лето сбежало,
а ты планировал
по расписанию жить, как все.
Хаос – пиры до утра с сатирами,
танцы рассветные на росе.
Дерзкий, раскованный, неизведанный,
он не канючит –
зовёт, болит,
манит в закаты бесстыдные, медные.
Там не синицы, не журавли –
омуты, страхи, раздраи, мороки
(поздно сгорать со стыда душе).
Чтобы, вернувшись, ты смог по полочкам
жизнь разложить...
но не так уже.

-----
Хаос и творение