Приснилось мне – изящной стихоплетью
Я подгонял отставшие слова
На те места, что на строке наметил.

Итог – пошла по улицам молва:
Он злой и сам не знает этих правил,
Хорей и ямб освоены едва.

Глагол в конце строки опять поставил,
Не подсчитал количество слогов,
И, значит, что учить других не вправе.

Тут, из чернильных вырвавшись оков,
Ломая мной придуманные строфы,
Рванулось знаков сорок сороков…

Что хуже поэтической голгофы,
Когда совсем не строится строка?
Понятно – жизнь дошла до катастрофы.

Дрожит моя неверная рука,
И на призыв не поддаются буквы,
А мысль от темы очень далека.

Но вдруг! Мне это кажется? Как будто
Раздался в голове небесный гром:
«Расслабься и не будь сегодня букой,

Немного потерпи, мы всё вернём,
И будет мир и радостен и светел,
Но нужно быть уверенным в одном:

Слова в строке – они же просто дети!»