Разбить хрустальный свод твоих надежд
возможно ли – не знаю…
Соль утраты
забилась в уголки твоих одежд,
ты виснешь на страховочном канате:
за прошлое цепляешься, за сны,
за памятные даты и вещицы…
И кажется, что не было войны,
и кажется вот-вот…
Но боль всё длится.
Ты куришь – научилась… Пьёшь коньяк.
Пытаясь различить тропу в тумане,
читаешь чьи-то книги, как маньяк…
И ждёшь…
И тупо ждёшь, что смерть обманешь.
…От грохота дождя качнётся ночь.
Раскаты набегающего грома
напомнят о былом. Ты гонишь прочь
тот день и сожаленья военкома…
Не видеть и не слышать…
Зеркала
не нужно занавешивать – разбиты…
Ты веришь – эта боль сгорит дотла.
Ты помнишь – он сказал: - Не лыком шиты…



Читает Виктор Казимиров