Автор - Арон Вайзенфелд,
Опаловая мгла седого неба –
провисшие от сырости холсты.
Колёсный перестук уносит в небыль
твой голос и слова: - Прости, прости…
Прости, что не вернулся, что два года
в любую непогоду: стужу, дождь
встречаешь каждый поезд ниоткуда, -
цветы кивают в такт, - и ждёшь, и ждёшь…
- Не жди, - горланит ветер. От надсады
срывается на шёпот и хрипит:
- Я видел – не уйти от той засады,
я знаю он в плену…
- Убит, убит, - по насыпи к воде скатилось эхо.
Затихло, обрываясь… А она,
при взгляде на ромашки, шепчет глухо:
- Будь проклята, война, война, война…
2018
Но одновременно и жизненное, ибо жизнь не меньшая мистика.
Невольно сопереживаешь всем героям этого стихо-я. Даже ромашкам...
Единственно - я не уверен, что гадание на ромашке (именно на ромашке, поскольку такое гадание - некий романтизм, который к этому стихотворению не подходит) здесь уместно.
Сильное стихотворение!
Немного сложная графическая запись, с моей точки зрения. Нес сразу понятно, кто и что говорит. Но, возможно, это у меня такое восприятие.
Мира всем!
Здравствуйте, Ирина! Спасибо!
Обнимаю!
Спасибо, Ольга!
Хорошие и цепляющие душу стихи.
К сожалению, актуальные...