Вдалеке от забористой улицы,
от картофельных домиков фри,
надо мной старый месяц ссутулился
и поэта извлёк изнутри.

И покуда норд-весты с норд-остами
подвергают весь мир дележу,
я дорогою робертофростовой
глубже в лесостихи ухожу.

Там становятся рифмы оковами,
но в отрадной дремучести слов
мне мигают с небес маяковины,
и плывут облака без штанов.

Там резвятся в озёрах ромашковых
рыба-меч, рыба-с-плеч, рыба-сон.
Там вишу на суку вверх тормашками,
с соловьём голося в унисон.

А на сердце так гарсиалорково,
что не выдохнуть, Боже ж ты мой!
И кружится анапест над ёлками
и над летом, пропахшем войной.

06.2022