А у совы бессонница –
                          считает
до сотни
        разбежавшихся мышей.
Восток порозовел,
                    в лесу светает.
Прогнать бы ту бессонницу взашей,
сомкнуть покрепче
                    фонари-глазищи,
закутаться в пелёнки темноты...
А полчище мышей растёт,
                            до тыщи
дошло к полудню.
                Глупые хвосты
мерещатся,
            мелькают между веток.
Совиный бог,
            сплети из них лассо,
поймай – сбежавший вдруг,
                            цветной, заветный, –
верни усталой птице
                            крепкий сон.

2023 г.
 

Читает ЛЮдмила Клёнова