Такая усталость, что хочется стать ежом.
свернуться клубочком, чтоб иглы торчали врозь,
уснуть и проспать полстолетия в дне чужом,
где нет ни надежды глупой, ни глупых слёз,
где март – просто март, просто месяц – весны почин,
где ты – просто ты, и никто тебе не судья.
И пусть под колючей шубкой душа молчит,
и пусть не увидят в чате тебя друзья –
ты будешь собой, ты простишь эту злую боль,
пронзительный ветер и колкий холодный снег.
Но, сбросив колючки, останешься ли собой,
однажды ежом свернувшийся человек?

2024 г.