Что поделать, мой друг, мы отравлены страхом
так, что белое мнится чернее угля.
Верить грёзам вслепую, что рваться на плаху
или плыть, когда крысы бегут с корабля.
Обожжешься раз надцать и дуешь на зиму,
ожидая в снегу островки кипятка.
Даже мудрый пескарь стал не сразу хранимым.
Видно прежде удачно сорвался с крючка.
Жизнь – такая плутовка. Куда-то всё манит,
обещая то чудо, то сладкий успех.
Говорит: «Вот чуть-чуть, поворот – и в кармане
все, что тайно желалось». И ты – в легкий бег…
Ну а там – ничего, лишь табло обещаний:
«Вам осталось немного, еще поворот».
Обрастаешь заботами, грустью, вещами.
То ли лень, то ли мудрость. Посмотришь вперед,
и глаза прозревают, как после болезни
(лихорадка закончилась, холоден лоб),
понимая – бежать за ничем бесполезно.
Значит надо принять отрезвляющий «стоп»
и идти просто так, как идется по полю,
где в цветочных заботах мелькают шмели.
Наслаждаться своей, хоть и маленькой, ролью
в этом странном пространстве на теле Земли.
~ * ~ * ~
Худ. Висенте Ромеро Редондо
12.о7.17
То ли лень, то ли мудрость. Посмотришь вперед,
и глаза прозревают, как после болезни
(лихорадка закончилась, холоден лоб),
понимая – бежать за ничем бесполезно.
Значит надо принять отрезвляющий «стоп»
Спасибо!
в этом странном пространстве на теле Земли.
Именно.
Хорошо, что с годами хотя бы мудрость приходит,
Спасибо, Артур