Сегодня с неба снова сыпал снег,
Внизу его лопатой дворник двигал,
Скворец залётный, в думах о весне
Плюсну сжимал, крутя из пальцев фигу,
И звал весну, хрипя про календарь,
Застуженные гланды утруждая.
А снег летел — замёрзшая вода —
И на скворце нахохленном не таял.

Синоптик ушлый молвил, что апрель —
Отнюдь не май с его цветущим садом,
И что тепла, ушедшего теперь,
До майских дней и вовсе ждать не надо,
И что скворец напрасно прилетел,
Оставив златопляжные Карибы,
Где кляксами мулатских чёрных тел
Любуются тропические рыбы.

Синоптику и дворнику тот снег
Был прибылью к зарплатному окладу.
Апрель — не время помнить о весне,
Когда ещё зиме угодно падать.
Предсказанной и собранной в сугроб,
Научник и работник поклонялись.
Заснеженный скворец в своё нутро
Вдохнул весну, чтоб до тепла осталась.

Снег падал, а скворец в снегу умолк —
К чему ругать, что изменить неможно?
Он не тревожил белый нежный шёлк
Одежды снежной, чувствуя подкожно
В себе весну. Он знал — она пришла.
А снег — всего лишь ширма, но за нею
Ольха цветёт. Лишь пальцы сжал в кулак,
Когда они в морозце занемели...