Белый снег по дорогам кружится позёмкой,
разгоняясь в порывах колючего ветра;
замерзлочен асфальт гололедицей тонкой;
ртутный столбик — семьсот сорок два миллиметра.

Минус три на термометре. Вроде — что надо.
Но печалится взор набегающим хмарам:
— Это значит — к полуночи жди снегопада.
Из утра "коготки" наблюдал я недаром.

— Веет влагой с зюйд-веста, ты чувствуешь это?
И задёрнулась тучами синь небосклона.
— Десять баллов, как есть, без прорех и просветов.
Всё, приплыли, приятель: мы — в зоне циклона!

— Чую: за ночь подкинет снежку — по колено!
А за сутки по пояс навалит сугробы.
Где б оно по чуть-чуть, не спеша, постепенно...
— Если бы да кабы... знаешь, главное, чтобы

укатало всё это хорошим морозом...
— Чёрта! Сводку гисметео видел-таки я:
в понедельник — плюс пять и дожди по прогнозам.
— Что за время пошло? Что за зимы такие?!