Рисуешь в сотый раз вчерашний день,
но кажутся невзрачными холсты.
Твой город – боль, прекрасная мишень
для выстрелов внезапных, холостых.

В нём так легко осуществить мечты,
играючи откинув стыд и страх.
Он тонет в обещаниях пустых,
скрывается в неоновых огнях.

Стремясь сюда другого ты хотел,
но стал рабом рутинных суматох.
В круговороте неотложных дел
не счастье ищешь, а во всём подвох.

Исправно лжёшь себе, да и другим,
в заложниках давно чужих идей.
А город, он не кажется живым –
играет жёстко судьбами людей.

Остановись и не ищи предлог,
в ненужной спешке ты не одинок.