Небо сажей вымазалось где-то,
Свет Луны чуть серебрит кусты.
Спят уже нетрезвые поэты,
Засыпай же поскорей и ты.

Пусть тебе приснится берег моря
И бокал портвейна на столе.
Пусть волна, накатывая, вторит
Безмятежной плещущей волне.

Пусть стихи не рвут руками ворот,
А струятся, словно дождь на грудь
И течёт по лужам сонный город,
Сквозь огни и зыбкий лунный путь.

Пусть редактор в этом сне нетрезвом,
Рукопись лелеет, словно мать.
Лунный лучик из холодной бездны
Сквозь гардины прыгнет на кровать

И накроет серебристым светом
Грусть твою, уснувший имярек.
Небо сажей вымазалось где-то
И струится тихо из под век…

06.01.2025