За окном свинцовые тучи,
ветер мерно ветви качает,
а в руках чашка с пахучим
красновато-кирпичным чаем.

Бьются капли в стекло монотонно,
сами авторы и эстеты.
Этой странностью заоконной
в мир приходят мои сюжеты.

Точно так же в сырой песчаник
эти капли когда-то били
и летали по-над плечами
в том рекламном Ершалаиме.
От гостиницы и до Храма
по булыжным улочкам узким
плыли в край мы, где непрестанно
место радости, время грусти…

Вот и всё, нас ведут дороги
снова к храму и снова к дому.
То ступени, а то пороги,
И всегда – на Восход, к Святому.