Слова, как россыпь воробьёв,
слетали в сумрак желтолистый.
Мы говорили с журналисткой
на интервью о том о сём.

Гулянье в парке тет-а-тет,
вопрос, ответ – каноны жанра.
На всём на этом тень лежала
недалеко ушедших лет.

Горел закат, а рядом с ним
огни рекламного курсива.
Ах, как она была красива –
зануда из районных СМИ.

Ей покорять бы инстаграм,
сердца мужчин в руины рушить.
Она ж, как пастырь, влезла в душу,
(я иногда бываю там),

И всё нашла почти что влёт
в лукавой мгле моей изнанки.
В ней было что-то от шаманки –
захочешь врать, и не соврёшь.

Другой попробуй расскажи
про боль поступков и проступков,
про жизнь, в которой было жутко,
про жуть, в которой надо жить.

Слова, шаги – всё позади.
Идут от нас круги печали.
Прощаться бы, но мы молчали,
так не хотелось уходить.