Лихорадит. В засыпанных перцем глазах -
Вспышки молний, изломы линий.
Всё мерещится, будто гуляет гроза
По пустынной ночной равнине.
Это больше не я, это кто-то другой
Там растёкся безвольной кляксой,
И бессильны лекарства - спасут лишь огонь
И безумство шаманских плясок.
Тот, кто больше, чем больше-не-я, знает всё
Об изломанном, слабом теле.
Он сминает болезнь, выжимает, трясёт,
На неравные части делит.
Громыхает и воет стихия вокруг,
Аритмично вздыхает бубен,
И костлявые пальцы невидимых рук
Исцеляющей болью будят.
Обожжённые тени зубами скрипят,
Усмехается страшный лекарь.
Я встречаю рассвет и пытаюсь опять
Стать подобием человека.