В пять утра просыпаюсь, хватаю стакан с водой,
лихорадочно выпиваю большими глотками.
Старый сон. Старый страх.
Сквозь туман густой
я бреду, спотыкаясь о каждый камень,
но не знаю – зачем-почему-куда?
О предательстве ворон кричит с болота.

Разбудить бы тебя, рассказать, что пришла беда,
только ты после вахты совсем измотан.
Да и будет всё то же – мол, надо сходить к врачу,
и лекарство пора принимать от астмы.
Ты не веришь.
Поэтому я молчу.
И учусь забывать, каждый раз – напрасно.

А во сне – задыхаюсь и чувствую жар костра!
Наземь падают птицы, собаки не могут лаять.

Я на сайте случайном прочла вчера:
наши сны – это генная память...

Испугавшись спросонья, бормочешь – дыши, дыши!
Что-то шепчешь про отпуск в Руане, целуешь жадно.
Тишина.
Лишь на выдохе имя моё дрожит:
Жаааннаа…