Я - кувшин с отбитым горлом,
птах со сломанным крылом.
Застит солнце дым прогорклый
за расколотым окном.
Дом дрожит, но держит марку,
упираясь в небеса.
В доме спрятался под аркой
обвалившийся фасад.
Переводит время стрелки
в странной памяти моей.
Спит младенец в колыбельке,
как в корзинке Моисей.
От спасения до муки
шаг судьбы ничтожно мал.
А снаряд - не точный, сука,
но попал.
Самое жуткое время, что выпало на долю народу...
Трагичное, болючее... Замечательно, Галья!
Болючее, еще какое. В такое время живем, хоть плачь.
Хорошее стихотворение!
Это очень ценное замечание.
Я знаю, что этот стиш нуждается в доработке. Меня не совсем удовлетворяет финал. Он тривиальный, а хотелось бы чего-то менее клишированного.