Сегодня разбирал бумаги я,
Решал, что разорвать, что взять с собой.
И вдруг - письмо от деда. Магия -
Дед встал передо мною, как живой.

В пыли письмо, надорван край листка,
Расплывшиеся буквы - косо в ряд.
Я стал читать письмо издалека,
Которое домой прислал солдат.

"Родная, - он писал, - как Лёшка, сын?
И пишет ли отец? Здорова ль мать?
Мне говорили, что красив Берлин,
Но разве здесь, в руинах, разобрать?

Я верю, что в бою меня спасёт
Твоя любовь. И я вернусь домой,
Туда, где пчёлы собирают мёд,
И сад шумит над тихою рекой.

Знакомым всем, родная, передай
Ты мой огромный фронтовой привет...
Вокруг поёт-бушует месяц май,
Как будто ни войны, ни горя нет.

Ну, вот и всё, прощай, люби и жди,
Встречай, приду с победою назад.
Свинцовые идут у нас дожди.
И нет зонта, а только автомат".

... Я дочитал письмо, и сталo мне
На сердце тяжело и горько так.
Сидел я долго в сонной полутьме,
С войны вернуться всё не мог никак.

Дед на меня смотрел из той дали.
"Прости, - я прошептал, и спрятал взгляд, -
Мы Родину свою не сберегли.
Но кто, скажи мне, в этом виноват?"