Мечтатели, наперекор волне,
Не помня зла, с дырой в пустом кармане,
Плывут на прохудившемся челне,
В бушующем и вечном океане.
Те, кто искал, страдая и молясь,
Не золота тельца, не подлой власти,
К кому не приставала в жизни грязь
Под серым небом вечного ненастья.
Так Диоген, с зажжённым фонарём
При свете дня немыслимого века,
В хламиде рваной, в городе своём,
Искал во встречных просто человека.
Так умирал философ и солдат,
И до последней роковой минуты,
Мечтал о счастье для людей Сократ,
Наполнив кубок бешеной цикутой.
И шёл Христос на крест, молясь за тех,
Кто руки отмывал и плащ кровавый,
Шёл сквозь толпы надсадный злобный смех
В венце терновом, вовсе не за славой…
Не счесть всех тех, кто, бросив серебро
На пыль разбитой вдребезги дороги,
Терзал ночами тонкое перо,
Навстречу тьме бросая копий строки.
И пусть толпа кривится жадным ртом
И тычет пальцем, провожая взглядом,
Мечтатель ходит в стареньком пальто,
Не став рабом бухарского халата...