Где-то внутри потихонечку сетует прошлое,
в гулком пространстве завалено чёрт знает чем.
Я не смотрю про войну, даже очень хорошее,
темы военные не обсуждаю совсем.

Я не пишу про войну – не могу без патетики.
Предпочитаю молчать, чем трепаться пустым.
Но почему-то ночами почти полстолетия
в дрёме мерещатся запах железа и дым?

Не воевала нигде. Отчего же покапельно
горечь отравой втекает и бродит во мне?
Может быть, деда расстрел - безотцовщина папина
болью фантомной тоскливо скулят в глубине.

Ночь беспокоит. Осколки военного крошева
с жадностью пьют в подсознании силы у сна.
В мир мой вторгается нечто кроваво-тревожное –
видно по генам прошлась рикошетом война.