Степь душит зноем. Август. Полдень. Среди нависшей тишины
звучат набатом отголоски давно законченной войны.
В селе Песчанка в людном месте на перекрестке трех дорог
у обелиска (честь по чести) могилы братской бугорок.

Спустя полвека в гости к папе (в три раза старше, чем был он),
пришла старушка в строгой шляпе, в слезах отвесила поклон.
Согнув уставшие колени припала к теплой глади плит.
Здесь вдалеке от их селенья ее отец погибший спит.

Вела неспешную беседу о маме, братьях, о себе.
О внуках рассказала деду и о Победе в той войне.
Наговорившись, тихо встала, чуть сгорбилась от груза лет.
Сквозь слезы тихо прошептала родное имя, как обет.

Из иномарки ей навстречу с букетом скромным из гвоздик,
слух резанув немецкой речью, шагнул седой уже старик.
Друг друга молча оглядели, всю боль свою без слов простив.
И рядом у могилы сели, отцам колени преклонив.

Их сблизил тяжкий груз утраты - осиротила их война.
Лежат в земле отцы-солдаты.
Степь. Август. Полдень. Тишина…

Случай настоящий.
Рядом с мемориалом наших героев, павших в боях за Сталинград, есть простенькое немецкое солдатское кладбище.
И идут по тропинке, их разделяющей, русские, украинцы, казахи, немцы... И ничего не делят, не воюют...