Вот оно, волшебство искусства -
Золочёное полотно.
Свет струится тепло и густо,
Воздух солнечный, как стекло.

Замираю, стою безмолвный,
Слова вымолвить не могу.
На картине - лучистый полдень,
Тени бледные на снегу.

На пригорке светло и сухо,
Там оттаяло, льётся синь...
Даже муха... Ну что за муха!
Как живая парит над ним.

Тот художник, должно быть, гений.
Подсластил, разве что слегка.
Как возвышенно и елейно
Льётся музыка ветерка.

Не звучаньем играет - цветом
Красок радужных волшебство.
Предвкушенье живого лета
Это яркое полотно!

Вот, пробившись сквозь мох, подснежник
Манит пчёл на роскошный пир...
И клочок синевы небесной...
Ну а кажется, целый мир.

Голос чей за плечом раздался,
Вырывая из чудо-сна?
"Это просто окно, не пялься.
Погуляй, на дворе весна!"­