Плывёт в окошке неба месиво,
Течёт осенняя депрессия.
Белиберда.
Пружины тужатся кроватные,
Глаза пустые, мысли ватные.
Всё ерунда.
Сожитель мой с июля месяца –
Паук – на форточке повесился.
Каков удар!..
Привычна стала сердцу уния
Шизофрении и безумия.
Я умер, да?
Свободен дух, а тело куцее
Для пережитков эволюции
Теперь еда?
Который раз – в первоначалие
Опять, ошесть, осемь и далее.
Беда, беда…
Погиб поэт, задавлен критикой,
Но не спеши похоронить его –
Смотри сюда:
Графит, спрессованный с талантами,
Алмазом станет бриллиантовым.
О, да! О, да!