Счастье стихов не пишет, бродит тихонько мимо,
ищет в сознанье нишу и не находит… Имя –
в шёпоте трав, в дыханье ветра, что стал колючим,
в шуме дождя, в сиянье солнца за чёрной тучей…
Имя его в дороге… Невыносимо больно
думать и знать: «Убогий! Что с него взять? Довольно!»
Только душа набатом по оголённым нервам:
«Счастье ли быть богатым? Он тебя ждёт, он верный…»
Да, он зарос. В крапиве, мокрый лежит, помятый,
но и с бутылкой пива пахнет душицей, мятой…
Да, он в запое – явно. И просыхать не хочет…
Только люблю, пусть – странно…
Сад-огород хохочет.