Медовый сон

Вытекают, как из опрокинутого кувшина, последние дни лета.
Клумба на окраине парка в лёгком запустении, но ещё красива.
Вдали слышен гудок проходящего поезда, а здесь тихо, только покачиваются под слабым ветром синие ёжики мордовника.
Их облепили шмели и почти не шевелятся, тяжёлые и осоловевшие.
Звонила внучка и хвалилась новым рюкзачком. Скоро в школу.

пьяный от мёда
спит на мордовнике шмель
август истаял

Прощальные танцы

Выхожу на балкон с чашкой утреннего кофе.
Откуда это смутное беспокойство? То ли что-то потеряла, то ли не успела что-то важное... ах да, лето уходит.
Город передо мной как на ладони, и я вижу, что в его зелёной палитре появился чуть заметный золотистый оттенок.
А в небе уже оборвалась тончайшая невидимая струна.
Но главное — прощальный танец тонкокрылых птиц перед глазами. Он с каждым днём всё отчаяннее, но время не остановить, и этот август тоже уйдёт.
А мы, как всегда, станем ждать новое быстротечное лето.

воздух прозрачен
чертят зигзаги стрижи
под облаками

Золото груш

Запахи августа надолго обосновались в кухне.
То аромат укропа над банками с огурцами и помидорами, то благоухание яблочного повидла.
Зреют груши, падают на землю с глухим уютным стуком.
Вечерами к моему приходу с работы пока ещё светло, а вот утренний мой выход уже в сумерках. Я иду к остановке автобуса мимо фруктового сада, а на дорожке ещё горят с ночи фонари. И деревья тянут в небо ветки в надежде поймать последние крохи тепла.

золотом сладким
кожица груш налита
вечер прохладен