Но не я писал книгу своего безумия, не ко мне как-то ночью прилетела идея, не я протоптал тропинки сюжета. Я только персонаж, и притом не главный, а ушедший в тень и сам становящийся тенью. Но я благодарен автору этой странной повести. Перечитывать её с замиранием сердца - разве это не сладкая иллюзия жизни? Разве это не горькая правда одиночества? На измятых страницах моей поблёкшей памяти столько следов от слёз и улыбающихся поцелуев!
и дальше всё очень классно...
я не знаю, что ещё написать, Артур... тут как-то ничего и не скажешь, кроме - это классно, это очень обнажённо-откровенно, пронзительно... спасибо радости Вам:) Лис
"Осенние вечера, шмыгающие дождливым носом" - какая прелесть... Пусть не только утро приласкает Вас душистой ладонью черёмухи... Много здесь всего... Спасибо за стихи, Артур!
даааа...
вот это вообще классно и очень близко мне сейчас:
Но не я писал книгу своего безумия,
не ко мне как-то ночью прилетела идея,
не я протоптал тропинки сюжета.
Я только персонаж, и притом не главный,
а ушедший в тень и сам становящийся тенью.
Но я благодарен автору этой странной повести.
Перечитывать её с замиранием сердца -
разве это не сладкая иллюзия жизни?
Разве это не горькая правда одиночества?
На измятых страницах моей поблёкшей памяти
столько следов от слёз и улыбающихся поцелуев!
и дальше всё очень классно...
я не знаю, что ещё написать, Артур... тут как-то ничего и не скажешь, кроме - это классно, это очень обнажённо-откровенно, пронзительно...
спасибо
радости Вам:)
Лис