Деревья моего леса - руки, вскинутые к небу,
звенящие браслетами птичьих песен.
Солнце кружит в танце пьяную землю,
завёрнутую в фату весеннего ветра.

Я вышел на опушку, распахнувшую объятия утренним восторгам,
и уплываю в лодке блаженной своей наготы
по океану росы и радости
навстречу новым стихам.

Надо мною летит одинокий ангел
в плаще, похожем на смешное облако.
Пусть себе летит, суетливый сын негаснущего света!
Что мне до него, если я ему не нужен?
А если нужен -
почему он не приземлится на берегу моего леса?
Почему ослепительным лебедем не опустится на озеро моей души,
чтобы оно вспомнило о том, что красота - от Бога,
даже если она печальна и хрупка,
как крылышко мёртвой бабочки?

Будь я немного легче, я бы тоже улетел туда,
где в реку радуги вливаются ручейки разноцветных мечтаний,
где резвятся беспечные призраки,
чей смех пахнет лесной земляникой.
О, если бы здравый смысл зубами логики не отгрыз от спины моей крылья!

Может быть, развернуть свиток тоски по свободе,
на котором я пишу стихи, -
и пусть ветер раздувает этот парус
и несёт мою лодку в страну счастливых изгоев,
к распахнутым дверям непонятых песен,
к улыбкам бескрылых ангелов!