Я всего лишь комок земли на вспаханном поле,
куда Сеятель бросает зёрна своих истин.
Но сам я точно не зерно -
иначе давно бы уже превратился в росток
и потянулся ввысь,
прочь от земли,
прочь от исстрадавшейся моей родины.

Да, друзья, вы глядите на простой комок земли...
Но я жив,
и, если кто-то сомневается в этом, -
смотрите: я умираю!
Моя смерть будет доказательством того, что я жил...

А ещё я был ребёнком,
то есть тем существом,
что беспечно разбрасывало вокруг себя
игрушечные мгновения,
дни и года.
Я не жалел их,
не хранил в коробке из-под отцовских сигар,
они были для меня красивыми мыльными пузырями.

Но вот моя мечта стала явью: я вырос.
О да, мне показалось, что я стал взрослым!
Но был ли я рад этой метаморфозе?
Увы, я оглянулся вокруг и испугался:
куда мне теперь идти?

И я лёг на траву на берегу реки
и прижался к своей родине,
и впервые осознал себя комком почвы,
который плугом Пахаря был вывернут из вечной тьмы.

Лёжа в траве у реки, я глядел на небо.
Куда плывут облака?
Наверное, всё-таки в рай.
Разве можно попасть в плохое место,
скользя по небесам?
Но, увы, этот путь мне заказан.
Разве что полечу туда могильною пылью,
чтобы удобрить цветник перед избушкою Бога.

Вот так я мыслил тогда.
Вот так моя неразумная молодость
променяла крылья на печальные думы.

Из песочных часов вечности упало ещё несколько пылинок,
бесплодных семян времени,
и с головы моей посыпались серые паутинки.
И тогда мне стало так больно,
так жалко покинутых мною дней,
домов и людей,
что из груди вырвались стоны прикованного Прометея,
а слёзы стали моими верными спутниками.
И я решил, что недостаточно любоваться плывущими в рай облаками -
пришла пора молиться небесам.

И полетели ввысь мои горькие слова:
Боже, почему ты прячешься в небе?
Если любишь меня - подойди ко мне!
Подними меня с этой земли!
Ты видишь, я уже старик,
а значит, наполовину мёртвый прах.
Я ни на что уже не годен,
разве что бумажными цветами стихов украшать терния,
заглушившие во мне всходы твоих истин.

Не знаю, услышал ли меня Жнец,
но я воспрял духом,
и опустились мои мысли в самое сердце.
И я заговорил голосом, найденным мною на самом дне тоски.

Увы, облачко моего времени пролетело так быстро,
что я ничему не успел научиться,
и только теперь,
касаясь губами сморщенной кожи своих бесполезных рук,
я начинаю постигать науку созерцания
и надеюсь на то, что у меня осталось ещё немало драгоценных дней,
ведь старость - это длинная тень
коротенькой жизни.