Автор - Tortilla.

Оригинал:

Сидишь себе в квартире неприметно,
Листая что-то, кажется, словарь.
Вернув на полку томик скуки смертной,
Встаешь и едешь на Цветной бульвар.

Зачем второй Волконский переулок
Тебя манит? Ведь ты не весельчак.
Как будто на аркане потянуло -
И тянешься, проклятья бормоча.

Тот старый дом - его снесли недавно -
Но вот же он, по-прежнему стоит.
А вдруг машина времени исправна
И ждет сошедших с будничных орбит?

И вот подвал заброшенного дома,
Ступеньки, вниз летишь, не чуя ног.
И падаешь, легко и невесомо,
Хватая ртом опилки и песок.

Пародия

Сижу в себе скучающим аскетом,
листая мысли и вбивая клин
какому-то забытому скелету
(в душе припрятан, даже не один).

И слышу, как призывно в переулке
зовут домой опилки и подвал.
Песок молчит и мокнет скудоумно.
Он никогда меня к себе не звал.

Конечно, бред. Снесли избу, я помню.
Тогда откуда тянется аркан?
Тащусь туда и проклинаю гонор,
с которым ноги пляшут свой канкан.

И вот ступени вижу я в руинах,
Качусь по ним, выкидывая "па",
Как жаль, что лучшей (нижней) половиной
Мне не дано на мягкое упасть.