Стоят босые у черты…
Кто в чём:
Сей в рубище, а этот – от кутюр.
Тут все равны.
Ровнее не бывает.
ОН, возвышаясь,
Режет насквозь взглядом,
Ему виднее с высоты –
Мечом,
Или дождём, ниц в грязь, или в пурпур;
В ночной тиши
И шумным днём – взирает.
Не устрашает, не плюётся ядом
На перекошенные рты.
Бичом
По голым грешным душам без купюр,
Что без цены
Под мишурою тают,
И, преклоняясь,
Отползают задом.
Есть и другие. Доброты
В ином,
Хоть жизнь была совсем не конфитюр,
Не мёд, увы!
Но этот, всё прощает,
И, улыбаясь,
Тает с листопадом.
Нет пустоты, нет простоты.
Уйдём…
Босые станем у черты…Ноктюрн
Чужой души
Боль сердца приглушает –
Поёт и плачет райским садом, адом…

Стоят босые...у черты…