По стене крадётся сон глубокий.
На щеках - серебряные нити.
Этих нитей долгие потоки
кто нибудь уже остановите!

Боже! Как нелепо зеленеют
круглые реснитчатые блюдца!
А из блюдец, тех, что стекленеют,
не переставая, нити льются:

на судьбу, на резаные раны,
щедро раны посыпая солью,
отзываясь болью из тумана -
бесполезной запоздалой болью.

Льются на колени и повыше,
на пол, на расплывшиеся строки.
На запястья рук, откуда вышли
красных нитей долгие потоки.