Победители конкурса "Классики-1" по стихотворению Юрия Левитанского "Мучительно хочется рисовать..." (06.02-12.02.2021)

Первое место -
Ирина Архипова "Мамбу"

Над племенем мамбу давно тяготеет рок. На каждую сотню младенцев – один такой: когда акварель разливает небесный бог и солнце восходит над сонной Качун-рекой, дитя пробуждается, тянет ладонь к заре и что-то невнятно лепечет на мамбу ей. И вдруг над водой начинает играть свирель и в танце сплетаются тысячи чудных змей. Заря отражается в буйстве блестящих лент, и небо взрывает несносный вороний гам. Светает, но кажется, будто спасенья нет, и в страхе взывает мать о дитя к богам. В стакане надежды растают слова любви, и он наконец-то забудется в лёгком сне. Но долго ещё над рекою рассвет кровит и плещутся красные змеи на глубине. Смеются могучие боги, верховный строг. Нарушен людьми первозданный его покой. Над племенем мамбу давно тяготеет рок: на каждую сотню младенцев – один живой.

___________________________

Второе место -
Лелина "Красная лошадь"

Здесь мир огромный внутри тебя,
Здесь ветры гимны земле трубят,
И лошадь красная, как закат,
Вот-вот упадёт в обрыв.
И ты босиком побежишь за край:
Не падай, лошадь, пока летай,
Ещё не время последних дней,
Ещё для меня алей.

Блажен засахаренный туман,
Сползает солнце в земной карман,
И только месяц восходит в храм -
Приходит чернильный конь.
Его у других крутогоров ждут,
Под высью тянется звёздный кнут,
И лошадь, красным махнув хвостом,
Уходит в господень дом.

Когда до неба один этаж,
Бродяге ношеный плащ отдашь -
Успей развидеть, что твой багаж
Нехитрый - песок в стекле.
Успей оттолкнуться, влететь в зенит,
Когда послышится стук копыт,
Обнять руками за красный круп,
Упасть за земной уступ.

_____________________________
В пятёрку лучших стихов также вошли:

Marara "Оранжевый человек"

Так вот он какой: бесшабашный бурлящий запад,
По ленте фривэя машины - сплошной рекой...
Мне в детстве хотелось потрогать его, полапать,
Пройти по отвесным тропам своей ногой.

Теперь мои ноги шипя омывает Тихий,
Который всегда велик, никогда не тих.
А я - бесталанна и в каждой строфе - пиррихий,
Но как же все это мне хочется всунуть в стих!

Над каждым холмом вечной синью застыло время,
Для времени мы, - как ракушки в слоях песка:
Какое индейское тут кочевало племя?
Каких бледнолицых пригнала сюда тоска?

Чем эти просторы манили к себе скитальцев?
Мерещилось им Эльдорадо? Святой грааль?
Чужое наречье; совсем не такие танцы,
Свое понимание жизни, своя мораль.

О первопроходцах забыли. Их песни спели.
Под жёлтой травой перепутаны их следы.
Их правнуки хрупкие млеют под стон свирели
И к стейку застенчиво просят стакан воды.

Да, все Томы Сойеры нынче сидят в конторах,
А Томы из хижин на белых наводят страх,
И все же: какое небо! Какие горы!
Какая безумная удаль! Какой размах!

И я поднимаюсь к небу поверх ущелья,
В трезвоне цикад может радость, а может грусть,
И город внизу - серо-дымчатой акварелью,
И ноги скользят, и чуть боязно, что сорвусь.

Молчит мой айфон, не слыхать, как гудят машины;
Я в сказочном мире: бессилен любой хайтек.
И чудится мне, что на этой крутой вершине
Шагнет из лазури оранжевый человек.

Он будет в роскошном уборе из пышных перьев,
И все, что положено: стрелы и гибкий лук...
И я попрошу: "Расскажи мне легенды прерий,
Которые в сердце своем хранил Чингачгук!

Поведай историю древних своих урочищ!
Каким вы богам молились, о чем клялись?"
Но он мне ответит: "Малышка, чего ты хочешь?
Дай доллар на виски и топай тихонько вниз!"

________________________________

Akc "Мы - племя стихоплётов..."

Мы - племя стихоплётов - давно поднаторели
в хитросплетенье строчек, где каждый звук - обман.
Изяществто аллюзий - прозрачней акварели -
свирелью крысолова заманит в тот стакан,
где скоро грянет буря - и реет буревестник,
в метафоричном танце кружится голова...
Слова, пускай пустые, не выкинешь из песни!
- Принц, что Вы написали?
Слова, слова, слова...

__________________________________

Кляксой "Снежинки"

Племя снежинок белёсой масти
в танце кружится и дарит счастье,
дуют свирели в моём дворе.
Я набираю в стаканы снега,
в кухню влетаю и так, с разбегу,
ставлю на столик, чтоб отогреть.

Кажется снова, что мне двенадцать,
скоро уроки - и книги в ранце,
только важнее замёрзший снег.
Есть акварели на книжной полке,
я б рисовала, но мало толку -
и не художник, и страшно мне...

Всё же беру осторожно кисти,
чтоб нанести на белёсый листик
самый счастливый и снежный день.
Мне б зацепить слюдяной хрусталик,
только водичкой снежинки стали -
плачу, прощаясь с небесной стаей...
Где вы? Ну где?