её не было дома
её не было дома, когда исчезло время.
застыл в воздухе снег,
                         и запылённое небо в горошек
тщетно ждало ветра.
этим снегом могли бы играть
                         в большой теннис
крохотные эльфы,
если бы не исчезли.
её не было дома, когда остановилось время.
и кошка – её рыжая кошка, –
                         отделившись от подоконника,
никуда не приземлилась.
только хвост распушился и вытянулись
                         расслабленные лапы –
расслабленные лишь на миг,
если бы кошка не остановилась.
её не было дома, когда умерло время.
и невыпитый чай
                         замер в узорчатой чашке
в ожидании её губ,
моля об освобождении,
                         требуя внимания,
и она бы выпила его – остывший – вечером
                         или вылила бы его с досадой,
если бы не умерла.
ХХХ
Лодка
Лодка
в туннеле метро.
Между рельсами
          спит река.
Слегка качается.
Тьма
и блики металла
от дикого света
впереди.
Своды,
покатые своды
над головой
безжизненной пастью.
Лодка
в туннеле метро.
Приподняты вёсла –
                   как руки.
Тянутся к горлу.
ХХХ
Память
Память как пазл,
             наклеенный на картон:
ставшая плоской,
             обвисла вдоль стен,
беспомощно сжалась.
Мгновенья – рождённые яркими
             (так радостно было их складывать!) –
погибли, как только сложились
в картину,
             цельную и пустую.
Никто не выжил.
Как остов сгоревшего здания,
исследую
          память.
ХХХ
Прогулка
Горит весна.
             Обжигает солнцем
оскалившийся снег.
Горит день.
             Сверкает в ручьях,
поглаживает прохладой.
Асфальт принимает удары
             циркуля моих шагов.
Отзывается глухим, обречённым стуком.
Лица прохожих
             безмолвно хмурятся
и смеются.
Музыка в наушниках,
             звучи. Не прерывайся.
Спица позвоночника,
             держи, держи спину.
Ты была пружиной когда-то,
             несколько жизней назад.
Хлёсткий ветер разносит дым.
             И под ноги прохожим
падает замертво вечер.
Хрипят облака,
             отражённые в лужах
под нежнейшим розовым небом.
Жёлтые сгорбленные фонари
             выходят на охоту –
склоняются,
             чтобы заглянуть мне в лицо.
ХХХ
Крематорий
Сугроб – крематорий
             для беженцев с неба:
концлагерь земли
             не прощает полёта.
Весеннему солнцу сегодня работа –
топить и сжигать
             до последнего снега.
Сжигать – и рыдать
             до последнего глаза,
ручьями бежать,
             под ногами вертеться.
Как будто от смерти вдруг найдено средство,
как будто не стыдно,
                   не больно
                            ни разу.
ХХХ
Крылья
Крылья голубя мира
          втоптаны в снег.
Их приметил когда-то
          не тот человек –
и поставил сапог
          свой тяжёлый туда,
где, как пульс, трепетали
          два белых крыла
или сизых – ведь в крыльях
          ценен не цвет,
и вообще-то, по правде,
          цены крыльям нет.
Крылья голубя мира
          втоптаны в лёд,
где нескоро их снова
          кто-то найдёт,
и стонать будет долго
          новый Дедал,
проклиная того,
          кто однажды создал
сапоги,
          чтоб ломать у себя на пути
то, что можно было спасти.
Крылья голубя мира
          втоптаны в грудь,
кости рвутся наружу,
          мешают вздохнуть,
в горле комьями перья,
          в глазах чернота –
след подошвы вместо хвоста.
Я хотел объясниться,
                       завыть,
                             заскулить
и несчастную птицу
          в снегу схоронить,
но у губ моих топчется,
          метя в висок,
сапог.
Мы, возможно, убиты,
          втоптаны в страх
и лежим на снегу,
          снег сжимая в руках.
Если с голубем мира
          разорвана нить –
кто захочет
          нас хоронить?
ХХХ
Снег
Плелись года. Устало падал снег.
Смотрел с икон распятый человек.
Читало небо – задом наперёд, –
Кого оно сегодня заберёт.
Да что у нас забрать? Невольный вздох,
Несбывшейся любви переполох,
Судьбы каркас и памяти остов
Да ворох ненаписанных стихов.
А пёстрый фон, признаться, невесом:
Упал снаряд, и загорелся дом;
Упало сердце – загорелась мысль.
Держись за миг. А хочешь – не держись.
Бессмысленно звучали голоса –
Лишь боль соединяла полюса.
Иисус воскрес. Воскрес – и был таков.
И снег срывался с крыши облаков.
да, сильный цикл... и страшный такой...
прости, не знаю что ещё сказать...
радости тебе:)
Лис
Только если вечером сесть рядом и говорить, глядя друг другу в глаза, о том, с чем можно согласиться, а с чем нет, и почему. Это беседа не о стихах.
И поскольку она невозможна, то просто ставлю лайк. Творческий взгляд на мир есть, произведение состоялось. А беседа о сути пока просто повитает в эфирах.
"Прогулка" - самое необычное.
да.
Все стихи "зацепили".
А в "Прогулке" ощущение зазеркалья, настолько картинка "ожила":
вечер, падающий замертво под ноги, хрипящие облака, жёлтые сгорбленные фонари...
Больше всего понравились "её не было дома", "Лодка", "Крылья" и "Снег".
У Вас не было варианта:
И снег срывался с крыш и облаков ?
У меня так читается эта строчка:)
последние две строки появились в этом тексте первыми. метафора "крыша облаков" для меня важна: снег и осыпается с облаков, и срывается с крыши; при этом низкое облачное небо становится упругой крышей, накрывшей мир
Мне метафора понятна, но интересно, как художник объясняет своё видение:)
Вот сейчас могу сказать, что образ "Лодки" – самое стойкое послевкусие, то есть "послевидение". Такое впечатление, что Вы увидели где-то фотографию и впечатлились ею. Во всяком случае, я её чётко вижу:)
Сильно... Особенно последние два стихотворения...
Доброго мая тебе!