Без песка букв,
Без глины страстей
Поэт — глух
До мозга костей,
До нерва волос.
Спрос: для чего рос
Столбом бесфонарным,
Женой Лотовой?
Или задаром 
В стихи’йные соты
Рифмовый мёд?
Yes or not? — 
Поэзия Йорика — 
Лавстори.
Сейчас другое.
Настоящее горе.
Вот медведь — 
Оторвана лапа,
Уронен на пол:
Апогей несчастья — 
Поэту смолчать ли?
Нет!
Пылая адово,
Надевает берет,
Непременно краповый:
Война — счастье,
И тема мо́дна — 
Разруха.
А какая-то морда
Про иностранного Винни-Пуха
Графоманопоэтствует.
Народ — не приветствует!
Чебурашковый гимн — 
Это же не поэзь -
И/я — чувством не лги — 
Не лезь!
Народу нужен поэт,
Рвущий штыком пера
Данто́вы сонеты
Тёмных «вчера»:
Современный автор
Всегда в «завтре» — 
Твёрдо зная: враг он и он,
Не страдающие о важном.
И эхо со всех сторон:
— Враже!
Поэт мстит за медведя,
За мячик Тани,
Аз, буки, веди — 
Глаголь/ные причитания,
И вот — великий!
Вдруг... в зеркале блики — 
Морда лоснится.
Не дай Бог такому присниться…
Но, поэту — поэтово,
Зеркала — в крошево:
Многие лишь поэтому
Слывут хорошими...