Аппарат стрекочет мрачно, по экрану титры скачут,
На обрывках-склейках ленты смысл меняя на иной,
Но понятно — о поэте, о страстях и неудачах;
Обо мне (а как иначе?)
И о сцене за спиной.
Спит в жюри один случайный, не приняв моих мечтаний — 
В лютой битве за победу, видно, мимикой не взял.
Значит, зря в законах драмы, словно принцы дальних Даний, 
Все сценические раны
Я швыряю в кинозал?..
Конкурс душу выжигает, выжирает, выжимает,
То кривляясь хитрым мимом, то тапёром дребезжа,
Но душа по титрам пляшет как великая немая,
Гулким страхам не внимая,
Всем несмелым угрожа-
Я стою на перекрёстке тихой прозы с шумной рифмой — 
Светофор мигает цветом дальтонической тоски,
На седьмое небо — лифтом. На восьмое небо — лифтом.
Выше — вороны да грифы.
Спи, удача, муза, спи.
Чёрнобелость презирая, я моргаю свежим глазом —  
Жёлтым глазом мудрых тигров, взятом где-то напрокат.
Всякий конкурс — это ранка, это маленькая язва,
Но когда их много разом, 
Это — муки, это — ад.
Брат Петрарки и Прокруста — я пришёл творить искусство.
Если нет пера с бумагой, дайте молот и базальт;
Дайте… К чёрту, не давайте! Я сумею даже устно.
...Рифмотитры -стихобусы
Исчезают на глазах...
Буквы-пазлы строят фразы, превращая мысли в смыслы — 
Склейки тихо затирают всё, что смог постичь творец.
Всюду паузы повисли. Кровью-соком вишен кислых 
Режиссёр облил статистов — 
Буквы надписи «Конецъ».
Словно чёрт на сковородке, восседаю на Пегасе,
Крик толпы уходит эхом: «Кто же, кто же как не ты?
Ты последний из великих — прозо-рифменная раса...»,
И тапёр в фоно дубасит
Из разверстой пустоты…