Если мне говорят: «Твои стихи — ничего.» — 
Мне плевать. Ничего — когда без букв, без идей,
Я, словно невозмутимый старый индей-
ский вождь, верю в своих богов,
А они молчат.
..........К чему обсуждать рождённое?
Буквы — пло́ски, идеи — цветасто-круглы́;
Для них мыльный пузырь похвалы — 
Гнёт тысячетонный.
Прочитал — забудь. Если забыть не смог,
Если в памяти бьётся хоть строчка нервом,
Стихи получились, наверно,
Пусть горбатым слепым уродцем выглядит слог.
Стихи — не буфетный суп. Это суп — ничего, вполне:
Съел и не умер, в конвульсиях изгибаясь.
Если прочёл стихи, и в памяти слово осталось,
Этого хватит — считаться поэтом мне,
Хоть улыбку к лицу пришей, хоть крылья помятые,
И гладь утюгом похвалы — 
...............Я, словно индейский вождь,
Угадаю в словах ненужную музам ложь
И от имени муз отвечу беззвучным матом...