Твоё я вижу лицо
Как маску прошедших дней,
Где глаз прорезанных чернь
Глядит на мою печаль.
Плевать на других глупцов,
Ты маской пришла ко мне,
И бес на моём плече
По-мартовски заурчал.
Наверное, это сны,
Нашёптанные в ветрах,
Где отблеск закатных губ
Пылает в душе зарёй.
Пусть чёрных кошмаров стынь
Не трогает до утра
Мне маска - желанный друг,
Согласный с моей игрой.
Пусть тени безликих вер
Дымами стремятся вверх,
Твердя, что ты не ушла -
Укрылась в туманах мечт.
Я открываю дверь
В моей больной голове,
Где снов прошлогодних шлак
Как память стремлюсь сберечь.
Нотр-Дам-де-Пари
Любит таких дураков,
Любят в ответ дураки
Его колокольный гром:
Громом Бог говорит -
Он тут, пусть Он далеко,
И лезут мыслей ростки,
Что, может, ты есть добро.
Нет, Эсмеральда! Нет -
Мечты улетают в дверь
Раскрытого в крике рта,
И время течёт из глаз
Слезой по щеке-стене.
Ты бьёшься внутри как нерв -
Не вылечить ни черта
Безумства больную власть.
И рвёт колокольный лай
Раздумий тугую суть:
Мне мало того, что есть,
И бес на плече трубит!
Гори, Нотр-Дам, пылай -
Лети на Небесный Суд.
А я же останусь здесь
Бессмертным огнём любви.
* Вариации на тему пожара в Нотр-Дам де Пари
...
Наверное, это сны,
Нашёптанные в ветрах,
Где отблеск закатных губ
Пылает в душе зарёй. --- помню, этот образ меня поразил...
Пусть чёрных кошмаров стынь
Не трогает до утра
Мне маска - желанный друг,
Согласный с моей игрой.
Пусть тени безликих вер
Дымами стремятся вверх, --- вот не нравится "дымами"... ну не говорят так... дымом... может?: Сгорая, стремятся вверх
Твердя, что ты не ушла -
Укрылась в туманах мечт.
Я открываю дверь
В моей больной голове, --- и вот этот образ поразил...
Где снов прошлогодних шлак
Как память стремлюсь сберечь.
...
Нет, Эсмеральда! Нет -
Мечты улетают в дверь
Раскрытого в крике рта,
И время течёт из глаз
Слезой по щеке-стене. --- дааа... и это очень сильные образы...
Ты бьёшься внутри как нерв -
Не вылечить ни черта
Безумства больную власть.
И рвёт колокольный лай --- да уж, образ... круто...
Раздумий тугую суть:
Мне мало того, что есть,
И бес на плече трубит!
Гори, Нотр-Дам, пылай -
Лети на Небесный Суд.
А я же останусь здесь
Бессмертным огнём любви. --- классно...
Радости тебе:)
Лис
Мне кажется, что тени сгорать не могут, наверное. А почему не говорят "дымами" Ведь если много костров, то много и дымов.
А тут каждая тень развоплотилась в дым...
Но сомнение ты посеял - буду думать
но вообще надо посмотреть...
насёл:
Щедро облитая горячим солнцем, ласково окутанная сизыми дымами, мельница жила тихо угасавшею жизнью. Максим Горький, «Солдаты», 1906–1908 г г.
Совсем даже не белиберда.
Сильно написано.