Я пил дождь. Тёплый, неспешный дождь смывал с моего лица сон. Вместе с ним, серыми шариками ртути, оттекала головная боль. От глаз вверх, через темечко к затылку. Истончаясь, превращаясь в дымку и растворяясь в каньоне позвоночника. Я отдавал её природе, заземлялся. Капли были крупные, редкие, насыщенные хвойным ароматом.
Я смотрел на верхушки сосен и чувствовал их опеку. Ветра почти не было, но они слегка покачивались, убаюкивая, леча. Мне даже казалось, что я слышу их еле различимое бормотание. Когда голова прояснилась, я стал различать оттенки неба в узком просвете сосен. В просвете сосен проносились серые облака. Меняли насыщенность, рвались, соединялись. Там кипел бой. Но это было выше. Сосны сдерживали небо. А капли всё капали. Я закрыл глаза и некоторое время стоял, покачиваясь, входя в унисон с соснами, прислушиваясь и запоминая это состояние. Вслед за зрением и слухом восстановилось и обоняние. Всё, я целостен, можно продолжать жить.