Утро жизни моей начинается как чистый холст.
Чем заполнится он к ночи, в каком стиле и жанре будет исполнен? Каким станет основной фон, насколько проработаны детали?
Примериваюсь в белёсых туманных клочьях уплывающего сна, с чего бы начать. Открываю глаза и окунаюсь в чёрную тушь декабрьского рассвета. Во тьме ищу тапочки. Ой, это хвост собаки, рядом с кроватью скоротавшей ночные часы.
Собачий день начнётся с каши. Мой с кофе. В холодильнике завалялось съедобное. Кусочек сыра. Опять... "завтрак аристократа". Сие не от "федотовской" бедности, просто дни перегружены часами труда, не до себя.
Вечером забегаю в магазин с хорошим "собачьим" названием "Верный". Крупа, кура, морковь. Под неусыпным и ревнивым присмотром варю на кухне кашу, пробую: вкусно даже без соли.
Мне на ужин – молоко топлёное, оттенка загрунтованного на завтра холста.