Когда гремят салюта залпы,
а эхо вторит канонаде,
к нему живой приходит папа
в военной форме, при параде.
Вновь мама рядом... молодая...
С такими грустными глазами.
Сиренью пахнет вечер мая
и ладанкой под образами.

Тогда он был смешным мальчишкой
в солдатском ватнике на вырост.
Но о войне знал не по книжкам.
Всё в памяти. И не забылось:
как отступал с обозом летом,
бежал по полю при бомбёжке,
как понял цену корки хлеба
в обмен на мамины серёжки.

Как с крыши долгими ночами
с крикливым дядькой-инвалидом
следил за белыми лучами,
за дирижабельным болидом.
Как из теплушек проходящих
в толпу бросали пайки мыла —
таких подарков настоящих
ему давненько не дарили.

Как голосили, получая
малюсенький листок, соседки.
Как по весне солдат встречали,
и «Осторожно мины» метки...

Всё, вроде, в прошлом. Но сегодня
под отблески огней салютных
он снова, как на поле боя.
Он вспомнит каждую минуту.
Почтит погибших. Выпьет стопку,
не проронив при этом звука.
Лишь при «Ура!» он ненароком
сожмет рукой ладошку внука.

Пусть не отмечен орденами.
Он ветеран. Но в день Победы
беда случается с глазами...

- А почему ты плачешь, деда?